La impunidad del tiempo

Como bien sabéis por la publicación de Instagram, el tema de este domingo es el perdón (es decir, el acto de perdonar).

Hoy solo os lanzo una pregunta: ¿El tiempo todo lo cura? (Pista: no hay respuesta correcta).

Escrito con todo mi corazón y todo mi cariño, para vosotros, Claudia Tevar Crespillo. Ojalá os guste. 

¡Espero vuestros títulos! Además, si os ha inspirado a escribir algo relacionado, o no, ¡ponedlo en los comentarios! ¡Os leo!

Nos leemos y escribimos el próximo domingo con más títulos y más historias. Gracias❤️

Posible título: La impunidad del tiempo

¿Acaso el paso del tiempo había absuelto la responsabilidad de haber dejado cadáveres por el camino? ¿Cómo se hacía borrón y cuenta nueva de lo que ya no se podía recuperar? ¿Era mío el problema por no aceptar la sentencia que había deliberado libertad? ¿Por qué nadie pensaba en esos restos irrecuperables? Eran inservibles, pero por eso mismo molestaban, porque si no servían para nada, ¿por qué nadie los quitaba? Si ibas al lugar del crimen, seguían ensuciando el lugar.

El curso del tiempo lo único que había hecho era esconderlos, pero continuaban a la deriva a la espera de que alguien, al menos, les diera sepultura. Ni siquiera un entierro, ni un adiós, solo el olvido, el vacío de una parte que se hacía la sueca. Que se negaba a mirar porque sabían que estaban ahí. Incluso con los ojos cerrados, se podía intuir la ubicación, ya que el desgarro de la vida emanaba un aroma particular. Olía a quemado. Como el núcleo de un volcán. Si entraba en erupción podía quemar, pero no lo haría mientras esa parte, la de los que renegaban, no lo abordara. Era imposible no recordar dónde empezó y terminó todo. Por mucho que ellos se empeñaran en olvidar. 

Entonces, ¿qué hacía el tiempo? Nada. Siempre actuaba de la misma manera. Este no entendía ni de pasado ni de futuro. Solo avanzaba segundo a segundo, presente a presente. La culpa era de la gente y de lo que hacían con él. Mucha se creía reloj siendo humana. Luego, sí. El tiempo era impune. Los que no lo eran, eran los que infligían dolor y dejaban la cura en manos de lo inmaterial, de lo que no tenía ni voz ni manos para paliar. Y luego esperaban que, pasado ese tiempo, se volviera a la normalidad. A la anterior del delito. Sin embargo, había juicios que no se podían superar. O, al menos, no en el momento presente que se vivía. 

Quizá, en otra vida, o en otro mundo, donde el trascurso de los sucesos impliquen un decreto justo y con fecha de caducidad en aras de salvaguardar la tranquilidad del alma de la víctima, solo quizá, perdone al que me grabó la cicatriz que lleva su nombre.  

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